Tagada, tagada, voilà le daltonien
Certains d’entre vous se le demande peut-être en regardant les photos des albums, mais ma femme est d’une couleur que je qualifierais de jaunâtre, voire de café au lait. Ni voyez pas là une médisante moquerie ou pire une marque de racisme primaire, puisque c’est de cette couleur-ci qu’elle fut nommée de l’école élémentaire jusqu’à l’université. « High yellow » comme ils disaient.
Il faut savoir que dans le pays le plus raciste au monde, les noirs sont classés par couleur. Du plus foncé au plus clair. La société les classe, et eux même se classe aussi. Ce qui pour résumer fout un « sacré bordel ! »
On est noir foncé, noir clair, légèrement noir, jaunâtre, clair, marron, blanchâtre, franchement clair tirant vers le pâle, albinos, et mort. Imaginez une seconde la même chose en France. Blanc, rose, moins blanc ? On connaît, c’est gris, mais plus blanc que blanc…Quelqu’un a déjà fait un sketch sur ça, donc pas la peine d’y revenir.
Ainsi, dans le spectre, ma tendre épouse passe plus souvent pour une noire pâle, ou plus originalement pour une Indienne, well, « native-american » comme ils disent - On lui demande souvent d’où elle vient d’ailleurs.
« Ben je suis américaine ! »
« Ah oui ? De quel continent ? »
« ??? »
Il faut noter, que certains membres de sa famille n’auraient aucun problème à vivre au Congo tellement ils sont « foncés ». Dans sa majorité, les blacks américains ont une couleur marron clair très jolie. Il faut aller dans les zeta du sud pour voir des blacks de chez blacks, ou bien fréquenter des Africains de l’Ouest ou du Centre.
Mais alors, pourquoi est-elle si claire ? Well, cette charmante amazone partage un héritage des plus original. Lors d’une petite soirée trépanation (on s’amuse comme on peut, hein?), voyant le liquide rouge perler sur son large front, elle me dit qu’elle avait du sang de Cherokee, Irlandais, et Africains qui circulait dans ses petites veines bleues.
« Ça ferait un sacré boudin » ne pouvais-je m’empêcher de penser.
Lors des réunions familiales, je ne suis pas forcement le plus clair, et quand je leur dit que je suis blanc, on me dit : « Yo com’on man, you ain’t white, you’ black, man ! » tout en m’étreignant fortement et admirant mon pull rose. C’est lorsque la musique commence que le micro circule, et qu’on se met nu que rapidement j’entends fuser les « Yeah, he is white ! »
En fait, c’est en arrivant ici que j’ai découvert que j’avais un teint plutôt morbide. « Ah oui, je suis blanc ? » Tiens, c’est bizarre avant je ne m’étais jamais dit que j’étais blanc. Il a fallu que je m’habitue à cette distinction bien marquée. Pire, j’ai découvert que je n’étais pas blanc, mais Caucasien. Caucasien ? Je dois vous préciser que dans chaque document administratif, il y a une partie appelée « ethnicity ». On vous propose entre autre les cases suivantes à cocher (merci Face Transformer) : Africain Américain, Hispanique, Natif américain, Asiatique Américain, femme, Caucasien, et Autres . Toutes ces dénominations ont été approuvées par le syndicat national des « PC people », puisqu’il y a encore 20 ans, on aurait dit black, latino, Indien, « Chinois », et blanc. On a fait avancer le schmilblick comme dirait Michel Sardou. A priori je devrais cocher Caucasien. Je ne sais pas quel scientifique a été sortir un truc pareil, mais je ne viens pas du Caucase moi puisque je m’acharne à vous répéter que je viens d’un village-au-nom-qui-fait-rire-ceux-qui-le-traverse (oui on ne s’y arrête que très rarement.) Je coche donc « Autre », quelques soient les implications. Au moins j’ai des réductions pour les réunions chez les Raëliens, et pour les soirées SETI du 19.
Oui, je suis blanc, et pour une grande majorité de blacks, « I am the ennemy ». Combien de fois ai-je senti le regard vil de la communauté tandis que j’allais chercher un peu d’herbe de Provence dans les quartiers malfamés. Heureusement, je porte toujours de grosses chaînes en or autour de mon cou, un Jean qui s’accroche vainement à mes fesses rebondies, et des photos de OJ Simpson, Michael Jackson, et de ma femme nue l’été sur la plage d’Ouessant. « Au cas où… »
« Hey, les gars, je suis un des votre, don’t shoot yet, regardez les photos dans mon porte feuille »
Lorsque mon fiston fut pondu, en moins de temps qu’il vous en faut pour lire ces lignes, les infirmières regardant ma femme se trouvèrent apparemment face à un casse-tête. Elles ne pouvaient pas cocher « Autre» (ses écailles étaient tombées, et sa fourrure verte n’était pas assez prononcée) Elle cochèrent donc : Africain-Américain.
La couleur avait donc une importance pour ces dames ? Ne pouvaient-elles pas laisser : "Undecided" ? Autre ? "From another planet" ?
Pour ma part, cette histoire de couleur me semble si futile, je suis daltonien. Je n’ai certes pas le passé, ni les douleurs qui vont avec le fait d’etre black ici. J’espère seulement qu’en grandissant, il apprendra à embrasser son patrimoine génétique des plus variés. Et puis, il faut regarder le bon coté des choses : Au moins lui il saura danser, chanter, courir le 100 mètres en moins de 10 secondes, et jouer au basket-ball comme un Dieu.
Enfin de toute façon, je crois qu’il a déjà fait son choix. Il sera peau-rouge !
