J’aime les enfants. Enfin, laissez moi me reprendre, j’aime MON enfant. Ceux des autres, je les trouve laids, malpolis, et ignares. Le mien, quand il sort à la lumière, est docile, bien élevé, et extrêmement beau. Pour toutes ces raisons, ma femme et moi avons pensé le vendre. Pas en un seul morceau, cela serait une perte, mais en pièces détachées « ça rapporte plus ! »
Lors de mon arrivée dans cette nouvelle famille, le petit garçon de 5 ans allait au Lycée Français de Rochambeau. Non pas qu’à 5 ans, il allait au Lycée (je vous vois venir), le Lycée Français Rochambeau étant l’école française de le Washington DC area. C’est l’endroit où les diplomates, les expatriés aisés, et les francophiles/francophones divers envoient leur progéniture. (Tarif annuel pour l’année 2005-2006 : Maternelle: $ 10,033 ; Primaire: $ 8,938 ; Collège: $ 10,122 ; Lycée: $11,587 ) - Le père francophile tenait à ce que son fils parle parfaitement le français, et ce fut une des raisons pour lesquelles il me choisit parmi les aucun autre candidat.
Bref, hormis les difficultés de lever un enfant de cet âge, de l’habiller, de le laver (cf la photo du jour), et de le nourrir, je fus fort surpris de voir avec quelle docilité il monta dans la voiture pour se rendre à l’école ce premier matin. La mère, quasi absente ce jour là, me lança tandis que je sortais du « driveway » que je risquai de rencontrer quelques difficultés à l’école. Il ne fallait surtout pas que je m’inquiète.
« Hum, hum. Etait-ce un conseil ou un avertissement ? » pensais-je.
Ce n’est qu’une fois à l’école, que ces paroles résonnèrent dans mon crâne. La petite crapule. (Et là je vous fait la version soft, hein !)
Alors que je garai la voiture, en double file, warnings en pagaille, cet animal décida qu’il était absolument hors de question qu’il sorte. Devant son refus, je commençai la négociation :
 « Bon, nous sommes à  l’école maintenant. Il faut sortir là. Les gens attendent derrière nous. »
 « Non, non, non, non, non, et re-non »
 « Je te promets de t’acheter des bonbons et des posters des filles Barbapapa nues. »
 « Noooooooooooooooooo ! »
 « Ok, je te promets de ne pas te faire trop souffrir avant de t’égorger, sale petit merd…Si je t’attrapes je te promets de te garder pour DEUX soirées du 12 ! Rhââââ ! »
Ce petit jeu, et quel jeu, dura un peu trop longtemps à mon goût, et je me décidai de le sortir de force du véhicule. Seulement, cela n’était pas sans compter sur le fait que ce petit saligaud allait continuer le cirque en s’enfermant à l’intérieur de la voiture. Non mais je rêvais ! Les parents qui venaient déposer leurs petits anges, découvrant un nouveau visage, me regardait en pensant certainement que j’étais le pire des pères que la terre est pondue :
« Regarde moi ce papa, mon chéri, il est terrorise son enfant. Tu as de la chance d’avoir une maman comme moi.» Dit une pétasse en passant.
 « Monsieur, je peux vous aider…» Me proposa une autre.
 « Non, non ça va aller, c’est son premier jour avec moi, je suis juste son baby-sitter. C’est normal m’a dit sa maman » Répondis-je alors que je pensais plutôt dire cela :
 «  Allez me chercher mon fusil à pompe que je le finisse ce connard ! »
 Heureusement, j’avais eu la lumineuse idée de garder les clefs avec moi, et au prix de grands efforts et de grandes ruses (se cacher en l’occurrence), j’arrivai à lui mettre la main dessus. Je le sorti de force, toujours devant tout un tas de parents, alors qu’il continuait à hurler et à se débattre. Il me fallu même le décrocher de la carrosserie doigt par doigt, pour vous dire! Une fois que nous fûmes dans l’école, et proche de la maîtresse, celui-ci redevint le petit ange qu’il était 20 minutes auparavant.
 « Petit enc… » Ne pouvais-je m’empêcher de penser tandis que je quittais les prémices. Ouf ! Je respirais enfin.
Cela dura 14 secondes. A SUIVRE.

(…) et le téléphone sonna.

Gran’ma, paisiblement assise en train de lire le journal, me laissa répondre. Il y avait en bruit de fond sa radio, qui restait allumée toute la journée, crachotant des sermons de prêtres bien en verve .
 « Bonjour, puis-je parler à Pascal, s’il vous plait » Annonça la voix à l’autre bout du fil.
 « Désolé, il est mort ! (Rien de tel pour refroidir le plus chieurs des télémarketeurs. J’ai déjà essayé, et ça marche très bien) Non, je blague, c’est lui même, en chair et en os qui vous parle en direct  live. Si c’est pour me vendre une cuisine aménagée ou un crédit sur 30 ans, cela ne m’intéresse PLUS. »
 « Non, non. J’ai entendu dire par la copine de la voisine de l’ex-copain de la fille du patron du fils de mon frère, que vous cherchiez un job ? Me trompé-je ? »
 « Vous avez raison, mais je vous le dis tout de suite, je suis hum, hum…illégal, et mes honoraires sont élevés. »
 « Ah ? Ok, bien, ce n’est pas grave pour le « illégal », au contraire… Quand peut-on se rencontrer ? »
 « Maintenant ! » Sachant que je devais aller chercher mon billet retour, pour ceux qui suivent mal. Après un court moment d’hésitation, elle me répondit : « Ok, mais j’ai un rendez-vous à 14h cela sera donc court. »

En moins de temps qu’il vous en fallu pour lire ces mots, j’étais à la porte, habillé en « habits du dimanche », et peigné (oui, oui peigné à l’époque je pouvais encore le faire.) Il me fallu marcher, prendre le bus, prendre le métro, reprendre le bus, puis marcher encore pour arriver dans ce quartier résidentiel cossu du Nord-Ouest de Washington. La maison immense était décorée avec goût. Lors de cet entretien avec cette femme qui dura bien la vingtaine de minutes annoncées, elle m’informa qu’elle était spécialisée dans la vente d’art contemporain Russe et que son mari était un "consultant". Suite à cette rencontre, elle termina notre conversation par :
 « Well, si ça vous intéresse, je vous offre ce job MAIS il faut que vous rencontriez mon mari ce week-end. »
« Euh, ben, je pourrais vous rappeler plus tard ? »
 « Aïe ! Schnaïkize !  Fiouque ! » Ne pus-je m’empêcher de penser. Vous l’avez compris, je me trouvais face à un choix digne d’un épisode des « Gueux de l’Adour. »
Devais-je tenter le coup et rester encore un peu ? Ou prendre le prochain avion, laissant ma chance de tenter de « work out something » avec Yanna ?
Cette femme me déposa donc au métro. Il était l’heure pour moi d’aller chercher le billet d’avion.

Seul face à mon destin, je posai mes fesses dodues sur un petit mur de brique cherchant à trouver LE meilleur choix. Y avait-il un meilleur choix? Je sorti les petits osselets de ma salopette et les jetai sur le trottoir devant les yeux ébahis des badauds. Aucun d’eux ne pouvait imaginer une seconde ce qui se passait devant eux. Histoire d’un homme, histoire d’une vie comme il s'en joue chaque jour. On ne regarde pas, on ne regarde plus, c'est tout.
Un avenir, le mien, se jouait là maintenant, tout de suite, et je ne savais que faire. Cela dura un long moment durant lequel je ne pus faire aucun mouvement. Rester. Partir.
Je restais : « Tu pourras être avec Yanna et on verra si ça pourra marcher, n’a t-elle pas dit qu’elle avait besoin de temps… »
Je partais : « Baby-sitter à presque 30 ans…Non mais franchement ! Tout tes amis travaillent depuis presque 10 ans et se demande quand sont leurs prochaines vacances, et toi tu es baby-sitter. Ce n’est pas un job ça ! »
Je restais : « Que faire en France ? Il y a tant de choses à découvrir ici, et puis il y a Yanna…Oui, il y a Yanna. »
Je partais : « Un camembert ! Un bon chocolat ! Môman et celui-qui-partage-les-mêmes-parents-que-moi me manquent. »
Enfin, pendant ce qui sembla une éternité, je regardai les os de moutons chus sur le ciment du trottoir dans l’espoir d’un signe du destin.
Il ne vint pas. Il fallait que je prenne ma décision, tout seul comme un grand.
Je rangeai mes os, respirai un grand coup, et décidai de RESTER. Une fois la décision de prise, tout se déroula très vite. J’appelai d’une cabine l’agence de voyage et annulai la réservation. Je passai un coup de fil à Yanna et lui annonçai que j’avais un job. A l’autre bout du fil, je sentis un soulagement (ou bien était-ce autre chose ?) Je laissai un message chez ma future famille d’accueil pour lui dire que j’acceptai leur job et l’entretien du dimanche. Enfin, ma môman qui s’attendait à me voir pour le week-end reçu mon dernier appel de la journée. Je terminai cette journée riches en évènements par une discussion avec une Gran’ma fort enjouée à l’idée de partager encore du temps avec son « squatteur »
 A noter que Gran’ma s’est éteinte le 13 décembre 2001 à l’aube de ses 100 ou 101 ans. Comme elle le disait souvent : « Pendant 70 ans j’ai vécu, pendant 30 ans, j’ai attendu. Toi, tu es jeune alors vis ! » A SUIVRE.